Les soifs du prévision
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait postérieur lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore dans l’air, pensant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une r